第338章 风雪不说话，路自己通了（1 / 2）

风像把生锈的钝锯，在北境荒道上拉扯着枯草。

萧景珩的靴底磨得只剩薄薄一层，脚底板能清晰感觉到冻土的硬度。

他没停，直到那处断墙下的呜咽声钻进耳朵。

几根烂木头架在墙根，火早灭了，只剩一摊死灰。

一家五口缩成个黑乎乎的肉球，最外头的男人脸颊上挂着白霜，眼皮子已经粘在了一起，怀里却死命护着个奄奄一息的娃。

是灶口没搭对。风一灌，热气全散，这就是个只能把人熏死的摆设。

萧景珩那只满是老茧的手在袖筒里攥了攥。

他没过去喊魂，这时候把人摇醒，那口气一散，就真过去了。

他绕到断墙背风的石凹处，从干瘪的背囊里摸出半块硬得像铁的干饼，轻轻搁下。

接着，捡起一截烧剩的炭头，在饼子底下那块干燥的石板上飞快地划拉了几下。

没有字，只有线条。

一个圈代表灶口，箭头指着避风坡，三根柴火棍搭成个中空的三角架子——那是当年在军中为了省柴火摸索出的“聚火阵”。

做完这些，他紧了紧漏风的领口，转身没入风雪。

次日天刚蒙蒙亮，那个被冻醒的少年哆嗦着摸索吃食，指尖触到了那块饼。

饼下的一抹黑灰印记让他愣了神。

少年虽然不识字，但这图画得太直白，求生的本能让他照着摆弄了一番。

当第一缕火苗顺着三角架空隙蹿起来，没被风吹散反而越烧越旺时，那股子聚拢的热气把一家人从鬼门关硬生生拽了回来。

此后半月，这断墙成了这几百里荒道上的奇景。

过路的行脚商、逃荒的难民，哪怕背囊里只剩最后一口粮，走时也会在墙角留下一把干柴，或是半袋子豆料。

那石板上的炭画被人描了又描，谁也不知道那个留图的人是谁，只知道跟着画，这火就能救命。

甚至当地里正想给恩人立碑，问了一圈，除了那半块干饼的传说，竟连个姓氏都没捞着。

南方，湿热的瘴气像粘稠的胶水。

林墨走得极慢，每一步都像是踩在棉花里。

她喉咙里像是塞了把滚烫的沙砾，压抑的咳嗽声被她死死闷在胸腔里。

这无名村落里，田埂上的农人光着脚板，那脚踝上全是一块块紫红色的溃烂。

林墨扫一眼就知道，这是土里的毒气淤积，加上死水泡的。

她本可以开个排毒的方子，可手刚摸到药囊又缩了回来。

治得了一时，治不了一世。

正发愣，几个光腚的村童拿着烧红的铁片在地上烫着玩，那焦土竟被烫出几道浅浅的沟槽，旁边积的一汪死水顺着沟槽溜走了一半。

林墨眼神微动。

她没吭声，转身进了林子，寻了几种极苦的藤蔓，揉碎了混着草汁，在那几头耕牛的蹄子上涂了一层。

牛嫌蹄子苦涩，走路便专挑那种长着一种吸水快、根系深的“抽筋草”的地方踩，以此蹭掉那苦味。

接连七日，林墨就像个哑巴幽灵，每夜去涂牛蹄。

直到有个细心的老农一拍大腿：“怪了！这牛咋专走这条道？这道上的泥干爽！”

老农试着顺着牛蹄印挖下去，竟挖出了一条天然的地下渗水脉络。

原本淤积的毒水顺着这脉络排得干干净净。

村里人乐疯了，敲锣打鼓地编起了《牛蹄引水谣》。

林墨听着那远处的歌谣，身形佝偻地走在山道上。

她捂嘴的手帕上全是殷红，却也没再回头看一眼那变清的水田。

丘陵地界，日头毒辣得能把人油晒出来。

两个村的壮劳力拿着锄头镰刀，围着一口快干的井，眼珠子都红了。

那井边的石头上，已经溅上了血点子。

“这水是俺村祖宗传下来的！”

“放屁！俺们的地都裂了，今天谁拦着俺就跟谁拼命！”

阿阮背着个小竹筐，站在高处的土坡上。

她抬头看了看那像要把天烧穿的太阳，又低头看了看脚边蚂蚁搬家的阵仗。

三日后必有大雨。

可这话若是现在冲下去喊，只怕会被当成疯婆子一锄头打死。

她没去劝架，反而转身溜到了村口的晒场。

几个吓得不敢回家的孩子正缩在草垛子后面发抖。

阿阮捡起一根直溜的木棍，往地上一插，冲那群孩子招招手，笑得眉眼弯弯：“来，玩个比谁影子长的游戏。”