第917章 休赛期最后的宁静，秦铭躺在海滩上接起科比的电话（1 / 2）

2007年8月15日，凌晨两点五十七分，夏威夷。

秦铭躺在威基基海滩的私人别墅露台上，耳边是太平洋的浪涛声，脸上是带着咸味的海风。他穿着一件宽松的白色T恤，左腿搭在软榻上，跟腱处那道长达十八厘米的疤痕在月光下泛着淡淡的粉色。

三个月前，这道伤口还在往外喷血。

三个月前，他坐在轮椅上，看着吉诺比利那记0.01秒的三分绝杀，看着AT&T中心的彩带飘落，看着科比的眼泪砸在地板上。

三个月前，医生说他的职业生涯结束了。

秦铭举起右手，对着月光张开五指。手掌宽大，手指修长，指尖的茧子比上赛季更厚了——那是每天两千次投篮留下的痕迹。

他笑了。

“结束了？”他轻声说，“老子才刚开始。”

手机突然震动。

屏幕上跳出一个名字：黑曼巴。

秦铭看了一眼时间——凌晨两点五十八分。

他接起电话。

“喂？”

电话那头安静了两秒，然后传来那个熟悉的声音，低沉，沙哑，带着一种病态的亢奋：

“来训练馆。”

秦铭坐起来，左腿跟腱处传来一阵酸胀。

“科比，现在是凌晨三点。”

“我知道。”

“我在夏威夷。”

“我知道。”

“距离洛杉矶两千五百英里。”

电话那头沉默了一秒。

“所以呢？”

秦铭笑了。

“所以你给我买机票？”

“机场有我的私人飞机。”科比的声音没有任何起伏，“两小时后起飞。六个小时后，我要在训练馆看到你。”

秦铭站起来，走到露台边缘，看着月光下的太平洋。

“科比，”他说，“我的跟腱断了十八厘米。”

“我知道。”

“医生说我至少还要休养三个月。”

“我知道。”

“那你叫我去训练馆干什么？给你递毛巾？”

电话那头沉默了几秒。然后科比开口，声音里带着一种秦铭从未听过的情绪——不是愤怒，不是偏执，而是某种接近……恐惧的东西。

“秦，”他说，“我睡不着。”

秦铭愣住。

“每次闭上眼睛，”科比继续说，“我就看见那0.01秒。看见球离开吉诺比利的手。看见灯亮。看见你伸出手，就差那么一点。”

他的声音顿了顿。

“我看了两百遍录像。两百遍。每一遍都在想，如果我的手没废，如果我能投进最后一个球，如果我能多抢一个篮板……”

“科比。”秦铭打断他。

电话那头安静了。

“你的手怎么样了？”秦铭问。

沉默。

“科比。”

又是一阵沉默。

“右手食指和中指，”科比终于开口，声音很轻，“截掉了三分之一。”

秦铭闭上眼睛。

他想起那天晚上，科比右手的中指骨头暴露在外面，黑色的坏死组织蔓延到第二个指节。他想起科比用那只手投出最后一个中距离，想起球弹框而出的瞬间，想起科比跪在地板上，双手撑着地面，肩膀发抖。

“但你还在投篮。”秦铭说。

“每天两千个。”

“用那只手？”

“用那只手。”

秦铭睁开眼睛，看着月光。

“好，”他说，“六个小时后见。”

他挂断电话，转身走进房间。

三分钟后，他拖着行李箱走出别墅大门。左腿跟腱处传来阵阵刺痛，但他没有停下。

门口停着一辆黑色SUV，司机是个穿着夏威夷衬衫的本地人，看见秦铭出来，赶紧下车开门。

“秦先生，科比先生的飞机已经在机场等——”

“我知道。”秦铭坐进车里，“开车。”

SUV启动，驶向深夜的机场。