第5章 形销骨立痼疾生（2 / 2）

屋里坐着个陌生的老僧，须眉皆白，面容慈和，可一双眼睛锐利如鹰，此刻正上下打量着湛然。湛然机械地走过去，伸出手。老僧三指搭脉，闭目凝神，良久，缓缓睁开眼。

“伸手。”

湛然摊开手掌。掌心那处溃烂的伤口，如今已扩大成铜钱大小，边缘溃烂流脓，中央却长出了一小丛……竹须？细细的，青黑色的，像头发丝一样，在溃烂的皮肉里微微颤动。

慧明老僧倒抽一口冷气，猛地松开手，看向义净：“师兄，这……”

义净点了点头，脸色凝重至极。

“师侄，”慧明老僧转向湛然，声音沉痛，“老衲实话实说——你这病，非药石可医。那邪物已在你体内种下根基，假以时日，竹心生发，你……你就不再是人了。”

湛然浑身一软，瘫坐在椅子上。

“不过，尚有挽回余地。”慧明老僧从袖中取出纸笔，龙飞凤舞写下一张药方，“这方子可暂时压制邪气，但治标不治本。你要切记三事：第一，戌时后切勿独处；第二，门窗悬桃木辟邪；第三，也是最重要的——若夜有访客，无论如何，不可开门。”

他将药方递给湛然，又取出一小截桃木枝，一并放在他手中：“今夜就悬在门上。记住，任谁叫门，都不可开。”

湛然机械地接过，指尖触到桃木枝，竟觉得一阵灼痛——那桃木仿佛烧红的铁，烫得他险些脱手。他咬紧牙关握住了，掌心传来嗤嗤的轻响，像有什么东西在灼烧。

“去吧。”义净挥挥手，“好自为之。”

湛然踉跄着出了医寮。夜风更冷了，吹在脸上像刀子。他攥着药方和桃木枝，深一脚浅一脚往回走。经过那片竹林时，他下意识地望了一眼——

月光下，竹子们静立着，可在那一丛最茂密的湘妃竹间，他仿佛看见了一个身影。

水绿色的裙裾，在竹影间若隐若现。她似乎也在看他，隔着重重竹竿，那双碧色的眸子在黑暗里幽幽发亮，像两簇鬼火。

湛然浑身汗毛倒竖，拔腿就跑。跑得太急，脚下绊了一下，药方脱手飞出，被风卷着，飘飘悠悠落进了竹林里。他想去捡，可望着那片黑黢黢的竹林，终究没敢进去，只是捡起了掉在一旁的桃木枝，连滚爬爬地逃回了禅房。

闩上门，背靠着门板大口喘气。汗水浸湿了僧衣，冷冰冰地贴在身上。他颤抖着手，将那截桃木枝挂在门楣上——说也奇怪，桃木枝一挂上，屋里那股甜腻的竹香似乎淡了些。

他稍稍定了定神，走到桌边想倒杯水喝。手刚碰到茶壶，目光忽然定住了——

桌上，铺着一方丝帕。

是玉竹的丝帕，竹叶纹的，他认得。可此刻，帕子上的竹叶纹正在缓缓蠕动，像活了一样，一根根叶脉扭曲、重组，最后竟渐渐形成了四个字：

今夜三更

湛然瞳孔骤缩，抓起帕子想撕碎，可那丝帕柔韧异常，怎么也撕不破。他冲到窗边，想将帕子扔出去，可手刚伸出窗外，又僵住了——

窗外，月洞门下，站着一个人。

水绿色的裙裾，在月光下泛着幽幽的光。她仰着脸，正望着他的窗口，唇角弯着，眼里的碧色亮得惊心。隔着这么远，他仿佛都能闻到她身上那股甜腻的竹香。

他猛地缩回手，砰地关上窗，闩紧。背靠着窗板滑坐在地上，双手抱头，浑身抖得像风中的叶子。

时间一分一秒地过去。戌时，亥时，子时……打更声远远传来，像催命的符。他蜷在墙角，眼睛死死盯着那扇门，耳朵竖着，捕捉着外面的一切动静。

起初只有风声，竹涛声。后来，渐渐有了别的——

脚步声。

很轻，很缓，从远处慢慢走近。停在门外。

然后，敲门声响起。

咚，咚，咚。

三下，不紧不慢，从容不迫。

湛然捂住嘴，屏住呼吸。

门外传来她的声音，软软的，糯糯的，带着笑意：“郎君，开门呀。我知道你在里面。”

他不应。

“郎君生我的气了？”声音里带了委屈，“是怪我昨夜来迟了？今夜我特地早些来，还带了新酿的竹露酒，比往日的更醇，更香……”

甜腻的竹香从门缝里渗进来，越来越浓。湛然觉得头晕，眼前开始发花。他狠狠掐了自己一把，疼痛让他清醒了些。

“郎君……”声音忽然近了，仿佛就贴在门板上，“你门上挂了什么东西？硌得我好疼……拿掉它，好不好？”

湛然抬头看向门楣——那截桃木枝正在微微颤动，发出淡淡的、肉眼几乎看不见的金光。门外传来一声低低的、压抑的痛哼。

“郎君，你好狠的心……”声音里带了哭腔，“这三个月来，我夜夜陪你，何时害过你？你如今听了旁人的闲话，就要将我拒之门外吗？”

湛然闭上眼，指甲深深掐进掌心。旧伤破裂，脓血流出来，青黑色的，带着竹叶的形状。

“好，好……”门外的声音忽然冷了，冷得像冰，“你既无情，就别怪我心狠。今夜三更，我再来——到时，可由不得你开不开门了。”

脚步声远去，渐渐消失。

湛然瘫软在地，像一摊烂泥。冷汗浸透了僧衣，冷得他牙齿打颤。他挣扎着爬到榻上，用被子将自己紧紧裹住，可还是冷，从骨头缝里透出来的冷。

不知过了多久，窗外忽然传来隐约的诵经声。

是《金刚经》。许多人的声音合在一起，低低沉沉的，像远处的雷鸣，却又带着一种奇异的、安抚人心的力量。湛然侧耳倾听，那诵经声似乎是从藏经阁方向传来的，时断时续，随风飘来：

“……凡所有相，皆是虚妄。若见诸相非相，即见如来……”

他听着听着，眼泪忽然涌了出来。

无声的，汹涌的，混着恐惧，混着悔恨，混着这三个月来积压的所有情绪，奔泻而出。他蜷缩在被子里，哭得浑身发抖，哭得撕心裂肺，哭到后来，连声音都发不出了，只有肩膀一抽一抽地耸动。

窗外，诵经声还在继续，一声声，一句句，穿过沉沉的夜色，穿过摇曳的竹影，萦绕在这间小小的禅房周围，像一道无形的屏障，将里外隔成了两个世界。

而禅房内，桌上那方丝帕，在昏暗的烛光里，那四个字幽幽地泛着青光：

今夜三更

像最后的通牒，像注定的劫数，静静地等着子夜降临。