第373章 余党聚会，放松警惕（1 / 2）

三楼的红光熄了，巷子彻底黑下来。

齐砚舟站在窗边，侧身贴着墙，借玻璃那一层薄薄的反光往外看。窗帘缝里那点红光确实没了，三楼那扇窗户变成了黑洞洞的一团，和其他窗户一样，融进夜色里。他等了三十秒，又等了三十秒。没有动静。

风停了。

水管滴水的声音听得更清楚，一滴，又一滴。滴答，滴答，像有人在用指甲轻轻敲击铁皮。

他收回目光，转身走回后间，在那张老式木椅上坐下。手还搭在听诊器项链上，指腹蹭着银链接口，一下，一下，从链节滑到坠子，再滑回去。这是他的习惯动作，从母亲走后就有了。紧张的时候，思考的时候，等的时候，手就会摸过去，像确认什么东西还在。

他眼睛闭着，但呼吸没变。胸膛起伏匀称，吸气三秒，呼气三秒，像手术台上那样稳。

岑晚秋坐在柜台后，账本摊开在面前。一页页翻过去，纸张哗啦哗啦响，但她一个字没看进去。那些数字密密麻麻地排着，进货价，出货价，损耗率，利润率，在她眼里只是一些模糊的黑点。她右手搁在台面上，虎口那道疤对着灯光，显出浅白色的痕迹，边缘微微凸起。她盯着那道光，没动。

屋里的暖气片嗡嗡地响，像老式电风扇卡住了一样。嗡嗡嗡，嗡嗡嗡，带着一点震颤，震得玻璃窗轻轻抖动。窗外的街灯昏黄，照不到后巷深处，只有垃圾桶边上那片泥地反着点湿光。泥地上有几串脚印，是刚才她扔垃圾时踩的，半干，边缘已经开始发硬。

时间过得很慢。慢得像有人把钟拨慢了。

齐砚舟看了一眼手腕上的机械表。表盘是白的，指针指向凌晨四点零三分。他盯着秒针走了两圈，然后抬起头，看向窗外。

对面楼上突然有了动静。

窗帘拉开一道缝，很窄，只够一只手伸进去的宽度。但齐砚舟看见了——那道人影晃了两下，像是有人从窗边站起来，又蹲下去。接着灯亮了。

不是之前那种藏头露尾的暗红，不是躲在窗帘后面偷看的红光，而是整扇窗都透出暖光，白炽灯的那种暖黄色，把窗帘照得透亮。紧接着，音乐声传出来。节奏很重，鼓点砸得墙皮都在震，是那种夜店里放的舞曲，咚呲哒呲，咚呲哒呲，隔着一条巷子都能感觉到低音的震动。

齐砚舟睁开眼，走到窗边。这次他没侧身，直接站在窗前往外看。玻璃是冷的，贴上去有点冰额头，但他没动。

两个穿黑夹克的男人从对面单元门出来。

他们走得很急，手里拎着东西——一个拎着酒箱，纸箱子上印着“冰镇啤酒”四个红字，箱子很沉，他拎着有点吃力；另一个拎着音响，黑色的，四四方方，上面有银色的喇叭网。他们把东西搬到一辆深色商务车后面，打开后备箱，塞进去。

车牌被泥糊着，看不清。但齐砚舟看见了车标——丰田，老款，车身有几道划痕，后保险杠上贴着一张褪色的贴纸，看不清是什么。

车门关上，嘭的一声。引擎响了两声，轰，轰，然后开走了。尾灯在巷口拐了个弯，红光消失在夜色里。

他回身看了眼岑晚秋。

她坐在柜台后面，也正看着窗外。两人目光对上，谁都没说话，但都明白那是什么意思——撤了。监视点撤了。

岑晚秋点点头，起身。

她脱下旗袍外披的那件薄衫，薄衫是灰色的，开衫款式，领口绣着一朵小花。她把薄衫搭在椅背上，从柜台袖口有点磨破，是她冬天进货时穿的。她套上棉袄，又拿起一条格子围巾，围了两圈，遮住下半张脸。

然后她提了个塑料桶出来。桶是红色的，平时装花泥用的，里面放着几把蔫掉的玫瑰。花瓣已经发黄卷边，边缘开始枯萎，一看就是前两天没卖完的存货。她低头看了看那些花，伸手拨弄了一下，把最外面那支往里塞了塞。

“我去送花。”她说。

齐砚舟没拦她。他知道她要做什么。

他站在窗边，看着她拉开后门。冷气扑进来一阵，暖气片嗡鸣声被风吹散，屋里温度立刻降了两度。她走出去，铁门在身后轻轻合上，没锁死，留了条缝。门缝里透进一丝冷风，吹得墙上的干花装饰轻轻晃动。

岑晚秋站在后巷里，深吸一口气。

巷子比刚才亮了些。那盏坏掉的路灯还是黑的，但另一盏亮着，昏黄的光照着湿漉漉的地面。对面楼上的人全撤了，三楼那扇窗户也黑了，和夜色融为一体。监视点空了。她站在那儿，抬头看了一眼，然后低下头，沿着墙根往前走。

脚步不快。她走得很慢，像怕滑倒的老太太。脚下是水泥地，有积水，有油渍，有落叶。她绕开水洼，踩在干的地方，一步，一步，走到巷口。

巷口连着主街。主街上更亮，路灯一盏接一盏，照着空荡荡的马路。偶尔有一辆车驶过，灯光扫过她身上，她也不躲，就那么慢慢走。

她拐上主街，左右看了看，朝东走了五十米。

那里有一个破旧的临街会所。门面不大，招牌褪了色，上面写着“金泉会所”四个字，有两个字已经掉了半边。门口站着个穿保安服的男人，叼着烟，烟头在黑暗里一亮一灭。他靠在墙上，低头玩手机，听见脚步声，抬眼看了她一下。

“送花的？”那人问。

“嗯，老板订的。”岑晚秋声音放得很低，带着点怯，像是不敢大声说话，“说今晚有人喝酒，让放点花去。”

她晃了晃手里的塑料桶，让那人看见里面耷拉的玫瑰。

“花不好看，”她补了一句，声音更低，“便宜处理的。”

保安瞅了眼桶里那些发黄的花瓣，嗤笑一声。烟从他嘴角掉下来一点烟灰，他伸手弹掉。

“行吧，”他说，“放后门去，别进大厅。里头正喝着，别扫兴。”

她应了声，低头往后门走。

后门在会所侧面，是一条窄通道，两边堆着杂物。几个空酒瓶靠在墙角，还有一堆纸箱，压扁了摞在一起。她走到后门边，把桶放在墙角，蹲下来，开始整理那些花。

她把最外面的几支玫瑰拿出来，假装在挑拣，实际上在听里面的动静。

后门是木头的，旧了，门板有缝。从缝里能看见里面的光，白惨惨的日光灯，照着一地烟头和酒瓶。里面吵得很——笑声，碰杯声，还有人拍桌子吼“再来一瓶”。声音一阵一阵涌出来，带着烟味和酒味，还有烤串的孜然味。

她蹲在那儿，手指捏着一支玫瑰，慢慢转动花枝，像是在检查花瓣。另一只手缩在袖子里，手指在袖口内侧一按——录音器开了。

那是芝麻大的一枚黑色芯片，用双面胶贴在袖口内侧。按一下就启动，能录三个小时，存满自动覆盖。她昨晚试过，效果还行，就是声音有点闷，得靠近声源才行。

她把袖子往门缝那边靠了靠。

屋里烟雾腾腾。透过门缝能看见一部分——七八个人围着长桌坐，桌上全是空酒瓶和烟灰缸，还有几个筹码散着，像是赌过几把。有人敞着衬衫领子，脖子上挂金链，金链很粗，在灯光下晃眼；有人脚踩在椅子上，举着杯子嚷。

“敬咱们自个儿！”那人喊，杯子举得老高，“这事儿办得漂亮！”

其他人跟着喊，杯子碰在一起，叮叮当当响。

另一个声音接话：“那医生现在缩着头不敢出气，他妈的三年前的事都能翻出来搞他，这回看他怎么蹦跶！”

一阵哄笑。

岑晚秋的手停了一下。她低下头，继续摆弄那些花，像是没听见。

有人站起来，走到门口这边，脚步声很重，踩得地板咚咚响。她没抬头，只是把脸往围巾里缩了缩。那人走到门边，拉开后门，一股冷风灌进去，他打了个哆嗦。

“操，真他妈冷。”那人骂了一句，掏出烟，点着，站在门口抽。他背对着她，没往她这边看。

她蹲在那儿，离他不到两米。能闻见他身上的烟味和酒味，还有一股古龙水的味道，劣质的，冲鼻。她没动，只是继续整理花，把一支发黄的玫瑰放进桶里，又拿出另一支。

那人抽完烟，把烟头扔在地上，用脚碾灭，转身进去了。后门又关上。

里面继续吵。

有个戴眼镜的端起酒杯，声音有点飘，像是喝多了：“郑总说了，这事翻篇了。以后没人敢挡我们的路！”

哄笑声炸起来。有人拍桌，有人撞杯，椅子腿在地上划出刺耳的声音，滋啦——像指甲刮黑板。有人站起来跳舞，扭得歪歪斜斜，撞到桌子，又撞到墙，差点翻倒空调外机。空调外机在墙角，轰隆隆响，他撞上去，嘭的一声，他自己也吓了一跳。

岑晚秋听着。

她手指贴着花桶边缘，指甲掐进木屑里。木屑是湿的，有点扎手。她掐得很用力，指甲缝里塞进一点木屑，有点疼，但她没松。

她没多留。

蹲了大概三分钟，她站起身，把那桶花往墙角推了推，确定不会倒。然后低头走出后门，顺手把围巾拉高，遮住半边脸。

回到巷子，她脚步加快。不再是刚才那种慢悠悠的步子，而是快走，几乎是小跑。鞋底踩在积水里，啪嗒啪嗒，溅起水花，打湿了裤脚。她没管。

推开花店后门，她带进一股冷风。

齐砚舟站在布帘边等她。

他换了个位置，从后间走到前厅，站在布帘和柜台之间的阴影里。看见她进来，他往前迎了一步，伸手扶住她胳膊。她的胳膊很凉，隔着棉袄都能感觉到那股冷气。

她摘下围巾，递出袖口里的录音器。

芝麻大的黑点，沾着点灰。她把它放在他掌心，小小的，几乎没重量。

他接过，没说话，转身进了后间。

屋里灯关了。他刚才进来时就关了，只靠暖气片上方的小夜灯照出一点轮廓。那张老式木椅还在原地，桌上放着那块机械表，表盘上的夜光指针泛着绿光。

他坐下，从抽屉里拿出一副耳机，插上，按下播放键。

音频开始。

一开始是沙沙声，像风吹过麦田。然后是脚步声，他的脚步声，她的脚步声，门开合的声音。然后是那条巷子里的声音——水管滴水，远处有车驶过，风吹动什么东西。

然后是她蹲在后门边录到的那些。

人声嘈杂，断断续续，但关键词都清清楚楚：

“敬咱们自个儿！这事儿办得漂亮！”

“那医生现在缩着头不敢出气，他妈的三年前的事都能翻出来搞他……”

“郑总说了，这事翻篇了。以后没人敢挡我们的路！”

哄笑声，碰杯声，椅子腿划地的声音，有人站起来跳舞撞到空调外机的声音。

他听了一遍。又按回放，把中间那段重复听了三遍。

手指在桌面上轻轻敲，一下，一下，像手术计时那样稳。

他听见那些声音后面还有什么——是风声？不是。是有人在角落小声说话？他把音量调到最大，再听一遍。那一小段声音很轻，几乎被笑声盖住，但确实有——有个人在角落里一直没说话，但最后说了三个字。声音很低，像是自言自语。

他把那段截下来，反复放大，反复听。

最后听清了。

“还没完。”

他停住手。

那三个字说得很轻，像是在提醒自己，又像是在告诉别人。声音有点老，带着一点沙哑，像是年纪大的人。

还没完。

齐砚舟把耳机摘下，放在桌上。屋里静下来，只有录音器指示灯闪了一下红光，然后灭了。

他靠在椅背上，闭上眼。

呼吸慢下来，胸口起伏几乎看不见。手指无意识摩挲着听诊器项链，从链节滑到坠子，再滑回去。银质听头贴在指腹上，冰凉的，凉意顺着指尖往上走，走到手腕，走到小臂，走到心里。

他在想那三个字。

还没完。

谁说的？为什么要说？是说给谁听？是提醒同伙别高兴太早，还是说给自己听——事情还没结束，还有人没处理？

他想起那些笑声，那些碰杯声，那些“翻篇了”“没人敢挡路”的狂言。那些人以为事情结束了。他们撤了监视点，喝酒庆祝，以为他齐砚舟怕了，缩头了，不敢动了。

但他们不知道，那三个字还在。