第285章 连续失败711次？不，第712次老子偏要行！（2 / 2）
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钢铁。汽车。电子。
但他注意到了一件事。
之前天幕说过，东瀛排队买华夏的电动汽车。
现在又说华夏造出了手撕钢把西方企业打垮了。
每一次天幕提到工业。
华夏都在往上走。
西方都在往下掉。
东瀛在哪里？
天幕提都没提。
一次都没提。
不是因为东瀛不存在。
是因为东瀛在七十年后的工业竞争里已经不是对手了。
连被提一嘴的资格都没有。
矮小的男人深吸了一口气。
这种“连提都不被提”的感觉。
比被骂还难受。
光幕暗去了。
太行山上的天已经过了正午。
太阳开始往西偏。
院子里的战士们三三两两地坐着。
没有人去休息。
虽然已经看了很长时间的天幕。
但没有人觉得累。
李云龙蹲在墙根底下。
枪靠在肩上。
他在想两件事。
第一件。铁轨。
花旗国的铁轨烂得火车翻了。
华夏的铁轨精确到硬币立不倒。
第二件。钢。
西方的钢按克卖卡华夏脖子。
华夏自己造出来了。
还把价格打成了白菜价。
这两件事看起来不一样。
但本质上是一样的。
都是“用不用心”的问题。
用心了。铁轨就精确到毫米。硬币就立不倒。
不用心了。铁轨就烂得火车翻了。毒气罩着老百姓。
用心了。失败七百一十一次也不放弃。最终造出来了。
不用心了。买现成的。花钱了事。脖子被人掐着一辈子。
用心。
这两个字听起来简单。
做起来是拿命换的。
那些深夜趴在铁轨上查裂缝的工人。
那些失败了七百一十一次还站在轧钢机旁边的师傅。
都是用心的人。
都是拿命换的。
跟他李云龙在战场上拿命换一样。
方式不同。
心一样。
“老伙计。”
李云龙低头看了看怀里的枪。
“你知道吗。”
“七十年后的华夏人。”
“把钢造到头发丝的六分之一那么薄。”
“把铁轨修到硬币立不倒那么平。”
“这帮人跟咱们一样。”
“都是犟种。”
“都是死磕到底的犟种。”
赵刚靠在旁边的墙上。
听到了这句话。
微微笑了。
“犟种”这个词用在这里。
不是骂人。
是最高的夸奖。
华夏之所以能从1942年走到七十年后。
不是因为聪明。
不是因为幸运。
是因为犟。
足够犟。
犟到失败七百一十一次也不松手。
犟到把铁轨修到全世界最平。
犟到把手撕钢的价格打成白菜价。
犟到把所有说“你不行”的人的脸打肿。
这种犟。
是华夏人骨子里的东西。
从太行山上啃窝窝头打鬼子的时候就有。
七十年后依然有。
从来没变过。
赵刚把眼镜摘下来擦了擦。
不是因为起雾。
是因为想把世界看得更清楚一些。
看清楚七十年后的华夏为什么那么强。
答案不在导弹里。
不在航母里。
不在原子弹里。
在那个老师傅的手里。
在深夜铁路上趴着查裂缝的工人手里。
在失败了七百一十一次还不松手的犟劲里。
在每一个不服输不认命不停下的华夏人心里。
这才是华夏真正的力量。
不是钢铁。
是打钢铁的人。
村口。
老农蹲在那里。
太阳照在他身上。
暖和的。
他眯着眼。
嘴里嘟囔着什么。
年轻人凑过去听了听。
“七百一十二......”
“七百一十二......”
老农在数这个数。
数了好几遍。
然后点了点头。
“行。”
“就这脾气。”
“不服就干。干到服为止。”
“华夏人就得有这脾气。”
“没这脾气活不下去。”
太行山的风吹过村口。
吹过老农花白的头发。
吹过院子里的战士们。
吹过整个1942年的太行山。
风里面带着什么？
带着铁锈味。
带着硝烟味。
带着窝窝头的焦糊味。
带着这个时代特有的苦味。
但也带着另一种味道。
从七十年后飘过来的。
一种说不清道不明的味道。
像钢铁被打磨到极致时散发出的冷光的味道。
像高铁以三百五十公里时速掠过大地时空气被撕裂的味道。
像一枚硬币稳稳立在窗台上纹丝不动的味道。
那是未来的味道。
是好日子的味道。
是“你说我不行我偏行给你看”的味道。
1942年的华夏闻到了。
闻到了就不会忘。
不会忘就会一直走下去。
一直走。
一直走。
走到七百一十二次。
走到硬币立而不倒。
走到全世界都来敲华夏的门。
说一句。
“求你卖我。”